Minha sopa. Olá. Quem sou eu? Sou o cara da sopa. Já nem sei mais se sou um cara normal. Sou, com certeza, um cara comum, mais um. Acho que já não posso ser considerado muito novo, não cozinho mais na primeira fervura, mas também não sou muito velho ainda. Pelo menos pensar isso é agradável. As idéias, as de hoje pelo menos, ainda estão na cabeça. As de ontem não sei onde foram parar. Apesar de ser interessante acreditar que escrevo porque me dá prazer, já penso que escrevo quando me sinto sozinho. Apenas mais uma mídia. Estou em algum lugar, que não vem ao caso e neste momento posso estar, ou não, comendo sopa. Prove e me diga o que pensas. Mas vá com calma que a sopa pode estar quente, ou fria, ou não ser do seu agrado. Seja camarada. E lembre-se, é sopa, só sopa, nada mais. Não estrague o seu dia por causa da sopa.
"Where is the moment we needed the most You kick up the leaves and the magic is lost They tell me your blue skies fade to grey They tell me your passion's gone away And I don't need no carryin' on
You stand in the line just to hit a new low You're faking a smile with the coffee to go You tell me your life's been way off line You're falling to pieces everytime And I don't need no carryin' on
Cause you had a bad day You're taking one down You sing a sad song just to turn it around You say you don't know You tell me don't lie You work at a smile and you go for a ride You had a bad day The camera don't lie You're coming back down and you really don't mind You had a bad day You had a bad day
Well you need a blue sky holiday The point is they laugh at what you say And I don't need no carryin' on
You had a bad day You're taking one down You sing a sad song just to turn it around You say you don't know You tell me don't lie You work at a smile and you go for a ride You had a bad day The camera don't lie You're coming back down and you really don't mind You had a bad day
(Oh... Holiday...)
Sometimes the system goes on the blink And the whole thing turns out wrong You might not make it back and you know That you could be well oh that strong And I'm not wrong
So where is the passion when you need it the most Oh you and I You kick up the leaves and the magic is lost
Cause you had a bad day You're taking one down You sing a sad song just to turn it around You say you don't know You tell me don't lie You work at a smile and you go for a ride You had a bad day You've seen what you like And how does it feel for one more time You had a bad day
Had a bad day"
Férias-zinhas-com-trabalho. Mas férias...zinhas... Anyway.
Em tempos de campanha para a proibição do comércio legal de armas e munição - e não DESARMAMENTO como muitos imbecis teimam em falar - cabe dizer que eu, sendo um cara totalmente da paz, e que nunca pretende comprar uma arma
SOU CONTRA A PROIBIÇÃO! VOU VOTAR NÃO!
E quero dizer que nunca ouvi tantas imbecilidades reunidas, tanta gente expondo sua ignorância em público, e tanta gente se deixando fazer de massa de manobra como nessa 'campanha'.
Isto servirá para duas coisas: piorar a situação de segurança da nossa sociedade e expor a ignorância escondida de alguns que tinham conseguido fingir até agora.
Matar em Porto Alegre, virou mais uma coisa banal. Assaltos à mão armada são o assunto prá iniciar conversa: "Ouviste sobre a mulher que mataram na Álvaro Alvim?" "Sim, mas pior foi aquela advogada que mataram na Protásio, quando parou pros amigos mijarem." "Pois é, mas teve uma médica que se salvou por pouco ali na Praça Maurício Cardoso." E por aí vai. Sequestros na frente do Juvenil toda Sexta e Sábado. Assalto na Osvaldo Aranha a toda e qualquer hora. Tiros e em saída de banco das 10:00 as 16:00... Isso sem falar no de sempre: CD player, estepe e celular. Prá isso já tem até formulário padronizado na delegacia. Aqui em casa já virou rotina: à noite, só se anda de táxi, o carro não sai da garagem. Não pelo carro em si, mas pelos tiros que os caras que querem levar o carro facilmente disparam, sem cerimônia. Como diz o Firpo: "Cada barbaridade se coloca como o ápice num processo cumulativo, só para nos darmos conta, na semana seguinte, que há um outro ápice, e mais outro, e mais outro." É isso... está foda.
Porto Alegre em dia de passe livre tem outra cara. Pior, bem pior do que o normal.
A zona sul é outra cidade. Prá quem quiser praticar um pouco de balonismo, sugiro o Machry Para saber aonde fica e etc e tal, visite o site deles clicando em www.machry.com.br
Bom apetite. E cuidado com o brado retumbante. Salve, salve.
Veja só, os EUA, afinal de contas não é o que se imaginava... Tem enchente, tem pobres, miseráveis, doentes. O governo não dá comida, não dá água, não consegue resolver o problema. O sistema de saúde falido colapsou. Onde está o belo país dos livres e bravos. Onde está o grande presidente. Onde está a igualdade. Cadê o presidente, o grande presidente americano. E porque será que o exército americano não foi ajudar? Ah... eles estão ocupados matando gente mundo à fora.
Cai a máscara, para eles mesmos, finalmente.
Pobres das pessoas que estão sofrendo, mas só espero que não se mande ajuda daqui. Pensem de mim o que quiserem.
O menino Odorico, na festa de Tadeu, onde reune-se a quase totalidade da bandidagem pobre do Falabella: "Se cair uma bomba nesta casa agora, todos os problemas da Baiúca estão resolvidos"
Gabeira poderia ter usado uma adaptação dessa frase no seu embate com Severino, referindo-se à câmara.
E... será que não têm fonoaudiólogo em Brasília? O Lula assim nervosinho como anda, ceceia mais do que o normal. Hiperceceiância Ansiosa. E aqui, deste lado, ansiogênica...
Melhor mesmo é a mala da Berstinha-Sol, que vai prá cadeia, enfim!
já vou...será? eu quero ver, o mundo eu sei não é esse lá. por onde andar? eu começo por onde a estrada vai e não culpo a cidade, o pai. vou lá andar. e o que eu vou ver? eu sei lá.
não faz isso esse drama, essa dor! é que a sorte é preciso tirar pra ter. perigo é eu me esconder (em você). e quando eu voltar? ah, quem vai saber... se alguém numa curva me convidar eu vou lá que andar é reconhecer, olhar
eu preciso andar um caminho só, vou buscar alguém que eu nem sei quem sou
eu escrevo e te conto o que eu vi e me mostro de lá pra você. guarde um sonho bom pra mim.
o poeta rodrigo amarante - um cara que estava feliz, ontem, em porto alegre- los hermanos
A- Professor, não consigo achar nenhum artigo na internet sobre o que eu quero estudar... P- Deixa eu ver, que assunto queres estudar? A- Pneumonia por aspiração. P-E escreveste ali, no campo de busca, as palavras 'pneumonia' e 'aspiração'? A- Sim, olha aqui:
P olha para a tela e lê: 'PINEUMUNIA' 'ASPIRAÇÃO'
P-Acho que ali tem um erro de digitação... A-Eu sei, mas já tentei corrigir e não acho nada mesmo assim... P- Deixa eu ver se ajudo... tira aquele 'i' e troca o 'u' por 'o'.
Clic, clic, clic, clic, clic... (...)
A-Professor, continuo sem achar nada... Olha aqui...
A IMPORTÂNCIA DO RÍMEL® PARA O DESENVOLVIMENTO DA HUMANIDADE
Olhando para os longos cílios da Maria Dorotéia tenho um pensamento mega-ultra-hiper-super-giga-imbecil - se é que isso existe - e concluo: Sem o rímel®, nunca teríamos sabido que aquele rato cor de telha, que usa rímel® é na verdade a namorada do Jerry, que aquele papa-léguas que faz bip-bip e corre como o outro, mas usa rímel®, é uma moça, que aquele outro rato , sem a saia de bolinhas e a fita na cabeça é a namorada do Mickey e que aquele pica-pau que rebola, mas está usando rímel® é uma pica-pau-fêmea, e não o pica-pau (querendo pica-pau). Bah!
A vida nas novelas é tão irreal. A mulher-fillardis-com-a-mãe-na-rua está grávida do recém-maurício-namorado, ex-mattar-casado, que está cheio da dúvida sobre voltar ou não com a ex-bloch-mulher, e mesmo assim, fica toda felizinha com a notícia da gravidez.
E enquanto isso, o mal dos chifres faz mais uma vítima, dessa vez na mansão dos bogari...
Essa mudança na musiquinha do Criança Esperança deve estar deprimindo a galera que não tem amigos...
"Ter um amigo, quem é que não tem um amigo?"
Onde já se viu isso?
Estava viajando, aproveitando o verão fora de época prá trabalhar mais... hmmpf. Ah, e rebatizamos o cachorro... Concluímos que Lili era um nome muito breguinha, e que além disso, a pobrezinha não entendia porque as repreensões por fazer as necessidades no lugar errado e as chamadas prá brincar eram tão iguais: "Quem fez Xixi!?" e "Vem aqui Lili!"
Resumindo, foi rebatizada, agora se chama Maria Dorotéia, a Madô, em homenagem à novela favorita dela. Bom fim de domingo. E a vida é boa!
Inconscientes é um 'baita' filme! Uma daquelas histórias bem escritas, com personagens interessantes, trama fechada e belos cortes. Rolamos de rir com aquela psicanálise toda ali, fazendo piada na nossa frente. Recomendo prá quem gosta de histórinhas bem-humoradas, com um pouco de mistério, um fechamento genial. Além disso tem Dr. Alzheimer, Dr. Freud, e um monte de gente louca, como a gente.
Provocação, que no original se chama The door in the floor, título que não entrega tanto a história do filme, é um daqueles despretenciosos-ótimos. Vi o filme no ano passado, mas lembro que vale muito a ida ao cinema. A sequencia final, onde se descobre porque o nome do filme é (no original, já disse..) The door in the floor vale todo o filme caso você ache tudo uma grande porcaria.
Compramos essa Yorkshire, achando que era uma Yorkshire Terrier. Descobrimos que fomos enganados, nos venderam uma Yorkshire da Tasmânia...
A cachorrinha falava como um papagaio. A cachorrinha foi tosado e se transformou numa lontra. A cachorrinha tinha muitos amigos cachorros. A cachorrinha pescava nas poças de água da inundação do sonho. Acho que estou pensando demais nessa cachorrinha.
Reunião + casa + corrigir trabalhos = fim das férias. Como diria Fito: "me fue"
O novo Willie Wonka dá mais medo que o original. É meio louco por-demais. Mas é um bom filme. Ruim foi não ter achado uma cópia legendada em Porto Alegre, e tivemos que assistir com as dublagens e a criançada que vem de brinde com uma cópia dublada... Tosco ver que as músicas dos anões foram transformadas em bizarrices modernosas, mas mesmo assim o filme tira bom proveito das novas tecnologias. Mas eu prefiro o original, ainda.
No mais, só um friozinho, uma festa para ir e outra, e outra...
Conhecer um blogueiro em sua versão carne-e-osso é daquelas coisas estranhas. Ainda mais quando é um dos grandes, como o Mauro, lá do taxitramas. Conversamos durante menos de dois minutos ali no portão, agora há pouco. Não falei nada que prestasse, acho que fiquei nervoso. Sempre é tempo de me retratar: Foi um prazer Mauro!
Os números que o IBOPE não revela sobre os Brasileiros:
11% dos entrevistados estão participando de um transe coletivo induzido pela novela América.
17% vive num universo paralelo, onde a Xuxa não tem um retardo mental, corrupção não existe, e neva na serra gaúcha.
24% dos brasileiros são clones surdos do Jatobá.
30% mora com o Michael Jackson na Terra do Nunca, e portanto nunca ouviu falar do PT, nunca viu o Roberto Jefferson, nunca viu um político corrupto e acha que aquele publicitário careca é o Mestre Yoda, que desbotou e perdeu as orelhas.
16% bebe, acha que está tudo bem e que é feliz, quando na verdade falta é leito em hospital psiquiátrico.
2% não acredita em nada, nem no IBOPE, e preferiu não opinar.
A boba-mor, boazinha como sempre, fala para a boba-amiga-número-4, songa-monga e ranhenta, que apesar de ter dezessete empregos, não consegue pagar o aluguel e foi despejada:
"Amiga, agora você já tem onde ficar, pode trazer todas as suas coisinhas, você não vai mais dormir na ruazinha!"
"Você sabe, claro, que os silêncios sociais têm texturas variadas e essas texturas informam muita coisa." David Wallace em Breves Entrevistas...
Buenas, o silêncio dessa manhã de férias - a segunda e última na verdade - foi inicialmente quebrado pelo som de uma furadeira penetrando o concreto, de forma assustadora. Pulei da cama. Daí vi que ela já tinha saído. E eu nem tinha visto. Era cedo, mas ela sai cedo. Passei um café, li um pouco de um livro, fui até o jornal. Liguei o rádio. Desliguei o rádio, coloquei o CD da trilha sonora de I am Sam pra tocar e fiquei com vontade de escrever aqui quando ouvi o silêncio entre 'Mother Nature's Sun' e 'Golden Slumbers'.
Um silêncio. Tranquilo. Destes que a gente só ouve vez que outra. Um silêncio de textura boa, suave, leve, morno. Que eu enchi de música com o piano de 'Golden Slumbers' e a voz limpa de Ben Folds.
Bom dia, agora já de dia. Enjoy the silence, but not too much.
Mas, é isso, um aniversário... Estranho por já fazer um ano. E também por só fazer um ano. Estranho por ser verdade, por ter sido comigo, por eu estar aqui, depois disso, 'comemorando' esta estranha, estranhíssima data. Vou dormir e acordar para este dia, que há um ano, mudou todos os meus. Boa noite. Bom dia.
Estou aqui, como Rudolf, a rena do nariz vermelho, em virtude de uma espinha na ponta do meu pedúnculo antiestético de grosseira massa...
A Lili gosta de novelas. Menos daquela da índia branca, que ela acha sem graça. Aliás ela me disse que acha aquela abertura muito pobrinha. Com aqueles efeitos tosquíssimos das rosas se abrindo em espelho. Gosta muito da novela das sete. Mais pelas gritarias e pela cartela de cores do figurino do povo do beco da Baiúca. Ela chega a latir quando aparecem as irmãs da Ademilde. A das oito ela acha chata. Me contou que não entende muito bem, que não gosta de bois e que acha a Déborah Secco uma chata. Menina de opinião.
E agora ela me olha e canta: "Rudolf, the red nose reindeer, had a really shiny nose!"
A dança: Entra ministro, sai ministro, tudo igual sob o mesmo céu azul. Viajo para uma cidadezinha do nordeste, a convite do ministério, um desses com-ministro-sem-ministro. Reuniões, decisões, promessas. Nada de mensalão, mas um clima tenso de uma equipe de Brasília, que trabalha sério, e que sofre os respingos da dança. respigos pra todo lado, estamos aqui, esperando que o outro ministro começe mesmo na trabalhar para que possamos dar seguimento ao nosso trabalho. Na verdade continuamos trabalhando, mas sem saber o que vai ser. Dançamos a dança, sem ouvir muito bem a música.
Os pobrinhos: Quanto ao nordeste, me supreende sempre a diferença. Um tanto pela riqueza de culturas desse nosso 'mega-país', muito mais pelas infelizes e injustas condições de vida das imensas maiorias nessa nossa 'megda-de-país'. Acho que acho que usei uma palavra muito forte, mas não vou apagar, deixo ali, esperando me arrepender cada dia mais de tê-la usado. Fica ali, por enquanto. Insondável país de dimensões continentais, um país que é mais de um, em todos os sentidos, de muitos povos e de várias línguas.
Um livro: Estou lendo Breves Entrevistas com Homens Hediondos, do David Wallace. Das boas coisas que li nos últimos tempos. Um estilo de escrita único, mas com uma tradução beirando o medíocre. Yogi bear é Zé Colméia, senhor tradutor e não Urso Yogi. Só pra começo de conversa.
Confusão... depois da semana mais fria do ano - até agora - em que eu estava no lugar mais vazio e frio do estado... no pior hotel do estado, comendo a pior comida do estado, e trabalhando feito uma mula para o estado, finalmente estou de volta.
Temos uma filhinha agora, a Lili, um yorkshire terrier de 52 dias. Uma figura. Ontem deu um susto no pai e teve que ir ao médico. Cheguei de uma reunião e ela estava meio estranha. Mas já foi tudo resolvido.
As aulas acabaram, fiz todos os exames e os alunos até que não foram tão mal assim.
Quinta tem prova ainda, mas para os meus alunos do pós-graduação que, espero, não me decepcionem... vamos ver. Semana que vem viajo a trabalho, e na outra viajo de novo, pra outro lugar, a trabalho de novo.
Onde está a verdade e onde está a mentira? Amentira virou verdade? Diante dos vídeos e telefonemas gravados os acusados batem no peito e berram: “É mentira!”. Parecem existir dois brasis: um Brasil roído por ratos políticos e um outro Brasil povoado de anjos e “puros”. E o fascinante é que são os mesmos homens. O povo está diante de um milenar problema fisiológico (ups!) — isto é, filosófico: o que é a verdade? O que é a mentira? A verdade são os crimes evidentes que a PF descobre ou os desmentidos dos que os cometeram? No Brasil, acaba sendo o discurso do poder vigente. A anomalia do Judiciário protege a “verdade/mentira” (no Brasil formam uma unidade dialética), com o lema de que “o réu é inocente até que se prove o contrário”. Tudo bem, só que aqui nada prova nada nunca: nem o cheque assinado na Suíça, nem a conta nas Ilhas Jersey ou a evidência do roubo no TRT paulista (lembram?).
Nossas “verdades” institucionais foram construídas por 500 anos de mentiras. Portanto, virou uma razão de Estado a proteção à mentira brasileira inventada pela secular escrotidão portuguesa, que criou o DNA dos canalhas que vemos hoje na TV negando tudo. Se a verdade aparecesse em sua plenitude, nossas instituições cairiam ao chão. Mas tudo está ficando tão claro, insuportável, que, talvez, tenhamos de correr esse risco de quebra, apesar do perigo de que a direita virá correndo restabelecer a paz “da verdade das mentiras”. Por isso, o governo acha que é necessário proteger as mentiras para que a falsa verdade do país permaneça.
O presidente entra dizendo que vai usar a verdade para combater a mentira e logo, logo, está usando a mentira para fazer valer sua nova “verdade”.
Lula diz: “Eu dou cheque em branco ao Roberto Jefferson”. Sabemos que é mentira, pois Lula pensa: “A verdade não pode ser dita; preciso da mentira para que o sistema não caia, para que o PT não se esfacele e para que eu me reeleja. Eu minto em nome de uma verdade maior!” FHC usava os ladrões também, mas lhes impunha sutis limites; o PT despreza a democracia “burguesa” e abriu a porteira com desdém pelos ladrões e ficou prisioneiro deles, sem contar os neoladrões petistas.
Lula mente para si mesmo, achando que só defende a “causa do povo” — que, aliás, é um pouco “verdade”, pois está defendendo sua própria causa, porque, afinal, ele é “do povo”, ou melhor, “era”, antes de subir na vida, ostentando sua saga de vendedor de picolé em Santos até beijar deslumbrado a mão da imperatriz do Japão.
Vejamos outro símbolo do momento: as lágrimas de Suplicy no Senado, assinando a CPI. Foram lágrimas de crocodilo ou lágrimas de verdade? Par ou ímpar? Bem... começou como mentira, passando a perna nos companheiros de partido que iam assinar. Foi oportunista ou sincero? Talvez as duas coisas? Agora, faturando o desprestígio do governo, parece verdadeiro e está eufórico, fazendo cooper .
E o Genoino? Quando acusa o FHC pelo caso da pasta rosa, sabe que está mentindo, que aquilo foi uma chantagem, mas acredita na mentira “de esquerda”.
E as fazendas imaginárias do Jucá, que continuam produzindo? E os 40 mil caminhões do mogno arrancado da Amazônia com papéis falsos? E o caso do IRB, com o ex-presidente Lídio Duarte, herói por três dias, desafiador dos corruptos que voltou atrás no depoimento? Qual o verdadeiro Lídio, o corajoso ou o covarde? E o magnífico, o insuperável Mauricio Marinho, dos Correios, que confessou seus roubos para o vídeo? Que prazer perverso deve ter tido naquele orgasmo de verdades, revelando suas mentiras?
E o José Dirceu? Qual o verdadeiro Dirceu? O velho bolchevista que se disfarçava em nome do socialismo ou o Dirceu “democrático”? Dirceu é pelo Palocci ou não? Dirceu viveu clandestino dentro da própria vida, com operação plástica em Cuba, durante quatro anos de casamento. Qual era o verdadeiro? O falso marido ou o revolucionário em campanha?
O próprio Dirceu talvez não saiba. Para os comunas clássicos, a vida real não é verdadeira. Sua missão é algures, mais além da vida “burguesa”. Pensam: “A vida como a conhecemos é uma mentira; logo, a verdade está onde ela não está, além dessa realidade careta, feita de esposa, filhos, casa. A verdade é algo que não existe ainda e que nós, até mentindo, poderemos um dia atingir”.
E o assassinato de Celso Daniel — óbvio que ulula (não o Lula), “ulula” à nossa frente pela trapalhada ridícula que foi, visível a olho nu — que foi logo abafado para que a verdade do que aconteceu não atrapalhasse a verdade do que ainda não aconteceu e que será, um dia, a “luminosa” apoteose do PT, salvando a pátria dos idiotas que acreditam na mentira do tempo presente e que não sabem sonhar com a utopia do operário-Cristo subindo ao céus?
E o meu ídolo, meu megastar , o fascinante Roberto Jefferson, o Pavarotti do PTB? Onde está sua verdade? Está no elefante do passado, quando comia na mão do Collor, ou estará no Jefferson de hoje, de barriga operada, magro, cantando ópera para o Lula ? Onde estará esse homem impalpável? Está no “rolha de poço” ou no Fred Astaire? Aliás, há algo em comum entre a operação plástica de Dirceu e a de Jefferson: ambos se esconderam dos outros e de si mesmos. Os dois queriam ocultar o passado: um revolucionário e o outro, digamos, patético, do “Povo na TV”. Jefferson fez uma espécie de autocrítica na imprensa: “Eu era brutal, dava tiro; depois me curei, emagreci e hoje canto óperas!”. Quando virá a autocrítica de Dirceu? Jefferson e Dirceu também são ubíquos: os dois estão em toda parte. Não há um escaninho do Executivo em que Dirceu não se meta e não há uma estatal na qual Jefferson não tenha cumbuca. E os dois lutam contra a CPI; um não quer a CPI para que a verdade “revolucionária” não sucumba; e o Jefferson, para que não se descubra que continua voraz, “comendo” de tudo, apesar da cirurgia do estômago. Dirceu engordou — era um gato nas passeatas de 67 — e Jefferson emagreceu, mas continuou um gato.
É hoje, mas devia ser sempre, todo dia, toda hora. Eu não quero essa fumaça na minha cara, no meu nariz, no meu pulmão, no meu sangue. Eu não quero me drogar por tabela. Se for pra ser stupid, que seja por vontade própria. Pelo menos hoje, não fume nem por tabela, não tolere cigarro, fale sobre o vício, exija respeito, conscientize as pessoas. Leia sobre os malefícios do tabaco aqui, aqui e aqui.
Das coisas do sul que mais me deixaram saudades durante os tempos no freezer, a música é uma delas. Nunca fui grande fã de ninguém especificamente, mas sempre gostei muito do povo mais jovem. E nesse ritmo, tinha saudades do rádio daqui (apesar da ótima Jack FM, lá do freezer) e tinha muitas saudades da ipanema. Só ela (e o alemão Vitor Hugo) pra tocar Paisagem Campestre do Nei Lisboa numa terça-feira pela manhã. Bom demais!
(incrível como o cérebro da gente tem um folder só pra essas velharias)
Ele nasceu de uma família de classe média alta, se é que essa classificação ainda existe, e estudou em escolas famosas, mas medíocres, como muitas. Passava as tardes e noites em salas de bate-papo e em blogs e fotologs retardados onde exercitava sua desvirtuação da língua portuguesa. Aprendeu a criar programinhas executáveis viróticos que envia por e-mail para os trouxas que não conseguem olhar para a seguinte página, supostamente enviada por alguma revista de grande porte, e perceber que ela foi escrita por um analfabeto funcional:
"Quarta, 25 de maio de 2005, 18h31
Tornado no interior de SP pode ser de categoria F3
"Assita as imagens imprecionantes"
O tornado que provocou estragos na cidade de Indaiatuba, no interior de São Paulo, pode ser da categoria F3, segundo Mônica Lima, do Instituto Nacional de Pesquisas Espaciais. A meteorologista explica que o fenômeno é classificado de F1 (180 km/h) a F5 (510 km/h) de acordo com a intensidade dos ventos. "Pelos estragos que o vendaval provocou, acredito que seja um F2 ou F3", diz a especialista. Segundo ela, o Brasil nunca teve um tornado F3. "O que vimos é realmente surpreendente", observou.
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É a maeor conssentrasao di erro di portuges por métro cuadrados.
Sim, cedo demais. Só pra descobrir que a conexão com a internet não funcionava. Ia ler o jornal, mas não deu certo... Daí resolvi o problema e fui finalmente me interar sobre os acontecimentos do dia.
Entre o caos em São Paulo e na Bolivia, por motivos diferentes, deparei-me com a notícia da volta da Caloi 10. Ri, lembrando que esses dias um colega deixou um bilhete na porta do outro com o famoso 'não esqueça a minha Caloi'. Foi o post it despretencioso mais divertido da sexta-feira passada. A nova-velha Caloi 10, agora com 12 marchas, e não 10, vai custar 900 pilas. E não vai se chamar Caloi 12.
Esse cinza que sobe pelas paredes e se mistura com a paisagem da cidade me lembra Toronto. Mas é o velho conhecido cinza de Porto Alegre. O cinza frio, molhado e aconchegante de uma cidade que espera pelo inverno para poder reclamar dele. Como muitas. Como todas. Como todos.
Desde sempre as mulheres queixam-se de que os caras transam, viram para o lado, e dormem. A queixa em geral vem recheada de adjetivos, como insensível, canalha, egoísta e etc.
Pois foi descoberto, recentemente, por um grupo de cientistas que os homens, após completarem uma relação sexual, sofrem de uma estranha síndrome, que dura cerca de 35 minutos e que explica o fato de não responder-mos aos vossos apelos por uma conversinha amiga depois da transa. Pois observou-se que além do intenso relaxamento ocasionado pela descarga adrenérgica, os indivíduos do sexo masculino, após o coito, apresentam uma severa redução da capacidade auditiva, denominada de hipoacusia. Por esse motivo, a síndrome pós-coital, teve o sintoma adicionado ao seu elenco de manifestações, sendo o mesmo denominado de 'hipoacusia pós-coital', que significa 'reduzida capacidade auditiva após o coito'.
É devido à hipacusia pós-coital que nós homens temos a facilidade de pegar no sono após o ato consumado. O silêncio que nos envolve, em consequência da redução fisiológica de nossa capacidade auditiva facilita a indução de estados de sonolência e justifica o que vem sendo observado há anos.
Resta aos cientistas investigar as causas da hipoacusia pós-coital. Algumas linhas teóricas acreditam que possa ser uma adaptação da espécie, visando a manutenção de uniões estáveis onde apenas um dos parceiros esteja insatisfeito, uma vez que protege o homem, num momento de plena satisfação, das mazelas do universo anorgásmico feminino.
Aguardaremos novas informações a respeito e aceitamos dicas e sugestões.
Chove na tarde nem tão fria de Porto Alegre. O trabalho me come pelos calcanhares. Interessante que nessa vida de epidemiologista-ahn?, as viagenss de trabalho são sempre para o fim do mundo... Em breve irei ao sovaco do Brasil, como acabei apelidando aquilo. Mas é como dizia o Milton: o artista tem que ir aonde o povo está. E portanto: O epidemiologista-ahn? tem que ir aonde a doença está...
Entre as trocentas coisas-não-trabalho a fazer, entram uma visita pós-cirúrgica, um aniversário, um casamento e um jantar nos próximos três dias. Tudo isso.
Sovaco do Brasil, aqui vou eu. Só não sei ainda quando.
ps.: E tem mais uma aula dentro de 50 minutos. Ou menos uma, já que estou preferindo encarar a situação desta forma agora.
ps2: o 'ahn?' depois de epidemiologista é pra já facilitar a vida do leitor, que assim como qualquer pessoa que pergunta a minha profissão, depois de ouvir/ler a resposta, emite um sonoro "ahn?" ou faz cara de "ahn?" ou, se for tímido ou contido, pensa "ahn?"...
E já que estamos usando referências musicais, como dizia Renato Russo em Andrea Doria: "(É que) Eu já me acostumei..."
Casa de Areia foi o filme do final de semana. Fernandas à parte, o filme foi feito por algum motivo obscuro... muito obscuro. Fico aqui pensando qual será a motivação de Andrucha Waddington...
Poderia ter sido feito para mostrar os lençóis maranhenses... muito bonitos... quem sabe, pra algum turista. Mas como explicar o fato de que o que ele mostra sobre a infra-estrutura do lugar não colabora muito com essa idéia... Acho que não foi por isso não.
Poderia ser pra mostrar que ladrão que é ladrão é ladrão... Não é pedreiro, nem construtor, nem engenheiro, e portanto constrói casas como um bom ladrão. Casas sem segurança. E que caem. Casas mal construídas caem. E caem mais durante acessos de raiva. Mmmm...
O filme dá a entender que o Seu Jorge (a única pessoa num raio de dois dias e meio a pé) não era digno da confiança das Fernandas. Vejam bem, o seu Jorge sabia que a casa ia cair, avisou as Fernandas, e as Fernandas não deram bola nenhuma. Então as Fernandas se ralaram. Na verdade foi um pouco pior do que uma ralada... Foi-se o 's' de Fernandas. Sobrou uma, por enquanto.
O filme presta-se também para mostrar que casas, construídas sobre areia, mesmo que bem construídas, na falta da devida manutenção, caem. Ah, e casas quando caem matam pessoas. Seu Jorge avisou.
O filme ensina, além de tudo isso, que cabras vivem de areia, e que se reproduzem, e que berram, e dão leite, e que você pode trocar umas vinte cabras por um jegue. Um jegue que não dá leite, que não vai ter com o que se reproduzir, caso você queira iniciar uma criação de jegues no meio da areia.
O filme serve também para que a gente aprenda, que em terra de muita areia, tem muita areia. E barulho de areia. E areia por todos os lados. Ah! E que os copos que você tem, numa casa com chão de areia, nunca se quebrarão. Nunca.
Dica do blog: Leve os cristais da mamãe para morar nas dunas. Ou encha a sala de jantar de areia. Eles nunca mais quebrarão e ela nunca mais ficará triste.
E apesar de não ter sal no meio daquele areial todo, tem pinga. E que se você for uma mulher que mora no meio da areia, e ficar incomodada com a situação, mas acomodada e não se mandar do lugar onde você está, vai acabar velha, com uma filha promíscua e alcoolista, que aprendeu a fazer abortos sozinha.
E na areia, aquele Seu Jorge, que não era de muita utilidade antes, depois que a casa cai, pode ser a sua salvação. Ou algo do gênero...
E no meio dessa areia toda, o Seu Jorge, quando envelhecer vai virar o Luiz Melodia.
E na areia, a sua filha, quando crescer e virar Fernanda, devolvendo o 's' que tinha se ido casa abaixo (ou embaixo da casa...) vai dar pra todo mundo (sim, porque agora já tinha carro e apareceu um monte de vagabundo pra comer ela).
E por mágica da areia, o velho que ia vender as cabras e trazer o jegue, morreu de tosse no caminho, e ressucitou uns dez anos depois. E veio visitar os copos eternos. E as Fernandas, que estão sempre lá no meio da areia.
Parece confuso? Não é não. No final você entende o que o Andrucha queria com o filme:
Provar que em casa de areia só as Fernandas mães e os copos de vidro verde são eternos.
ps.: No banheiro do cinema, depois do filme, ouvimos a seguinte pérola:
Nosso peixe, o Peixe, está doente. Algum piripaque neurológico ainda indefinido. Achamos que o Peixe vai morrer. A Cin disse que o Peixe vai para o céu. Eu disse que não, que o Peixe vai pro ralo... Daí eu pensei um pouco e concluí que ele poderia ir pro céu se a gente amarrasse ele na perna de uma pomba. Com barbante.
Em consequência das atribulações do mundo moderno - muderrrno - uma série de criações chegaram a todos nós por pura necessidade de adaptação da sociedade. Adaptação porque precisamos de segurança, ou mais francamente, porque estamos cagados de medo dos assaltos, dos roubos, dos tiroteios e dos sequestros.
Entre as funções de seguranças, vigias, cercas elétricas, carros à prova de balas, vidros duplos, triplos, e o escambau, alarmes, gps's, sensores de movimento e câmeras de segurança, que dizem todos estar aí para ajudar, manter todos mais seguros e à salvo da guerra das ruas, uma invenção não me convence nem um pouco quanto à sua utilidade: a desgraça urbana, a maldição do século, a porta rotatória.
A porta rotatória é um estorvo. A porta roda, apita, e tranca. A porta tem um sensor, que detecta desde a chave do carro até a fivela do cinto. Ninguém entra com metal nenhum, vai tudo pra tal caixinha. E daí, o cidadão que anda por aí com guarda chuva, celular, palm, notebook, cabo de rede, cabo de telefone, mini-mouse, bateria extra, carregador do celular, mp3-player, chave do escritório, chave de casa e mais um punhado de moedas, tem que, cada vez que chega num banco, no correio, ou onde quer que tenham inventado de colocar uma porta dessas, esvaziar toda a pasta dentro da micro-caixinha acrílica, sob os olhares esparramados do segurança e das doze pessoas que aguardam para entrar, atrás de você.
Eu já chego avisando ao segurança que quero que ele fique ali do lado da caixinha, enquanto eu entro pela porta rotatória, e que ele garanta que todos os meus pertences serão mantidos em segurança na caixinha acrílica enquanto eu passo pela tal porta.
Mais da metade dos seguranças se entedia com a função de esvaziar todos os conteúdos metálicos da pasta e acaba deixando que eu passe sem precisar colocar tudo aali dentro. Mas e daí eu pergunto: qual a segurança que este dispositivo acaba dando, se basta você carregar um mundo de quinquilharias metálicas para que o cara abra a porta mesmo que ela continue apitando...?
1. Uma aluna te chama de 'meu filho'; 2. Outra, te mostra o dedo do meio, sorrindo; 3. Uma aluna se recusa a ir ao quadro, porque o tempo é muito exíguo para que ela explique o conceito aos colegas. 4. Um aluno te explica que 'ementa', em uma lei, é na verdade um erro de digitação da palavra 'emenda', que é nada mais nada menos que um conserto. Com 'Esse'; 5. Aparece do nada uma aluna desconhecida que nunca veio à aula, erra o exercício, diz que não entendeu nada e sai da sala furiosa, reclamando da sua didática. 6. Você tem 39 alunos matriculados na disciplina. Você propõe um exercício em grupo no qual pretende dividir a classe em seis grupos. Para cumprir seu objetivo, você precisa formar cinco grupos de dois alunos, e assumir a sexta tarefa pessoalmente por falta de quórum...
Acabaram de sair daqui os três caras que vieram consertar o vazamento de gás. Isso mesmo, você leu direito... três. Depois de quatro visitas, e cinco opiniões diferentes, eles trocaram a válvula e o problema foi resolvido. Três caras para a tarefa final de trocar a válvula. Um que mandava. Um que fazia, e um que era o office-boy do conserot de gás e que saiu pra buscar a válvula (sim, eles vêm consertar um vazamento de gás e mesmo que você tenha avisado que o problema ou é na mangueira, ou na válvula, eles não trazem nem uma nem outra... tem que sair pra comprar.)
Mas parece que o vazamento foi resolvido. Ou não. Na verdade eu não sei.
Agora eu, que sou um cara extremamente objetivo, preciso juntar toda a paciência do universo e proximidades para encarar uma reunião com burocratas de plantão em traje de segunda feira. Mazelas da vida de um cara que era idealista, e desistiu (ou achou que tinha desistido), e acabou caindo justo no lugar onde pode, quem sabe, dar vazão aos seus ideiais visando uma sociedade mais correta. Vamos encarar, então.
Comprar uma caixa de ovos que vem com uma foto, colorida, bucólica e com legenda, das galinhas que os puseram é, no mínimo, engraçado. Lia-se abaixo da fotinho, a poética frase: "Aves, que fazem a postura em ninhos do aviário, livres no campo." Que lindo! Grandes expectativas.
Só me falta achar lá dentro uma daquelas gemas desmaiadas...
Sonhei que eu tinha roubado, sem querer, o jornal da porta do vizinho... Quando me dei conta, já com o jornal dentro de casa, fiquei com vergonha de devolver e ser pego e acabei botando fogo no jornal, a prova do crime, sem lê-lo... Sintomático. Preciso assinar algum jornal, urgente. Estou me sentindo um poço de desinformação vestido de gente.
Falando em jornal, voces lembram do Correio do Crepúsculo?
Porto Alegre agora tem um supermercado que funciona 24 horas por dia com tudo do bom e do melhor que voce possa precisar. O novo/recauchutado Nacional é lindo, moderno, e cheio de produtos de qualidade. E o melhor é que funciona 24 horas por dia. Todos os dias. Opa! Todos os dias, menos em feriados. Hoje por exemplo, dia do trabalho, a birosca estava fechada. Simplesmente ridiculo, imbecil, incongruente e patético.
Quando a gente acha que Porto Alegre está evoluindo, dá de cara com uma decisão patética dessas.
Aquela vinheta, com todos cantando fora de hora, uns rindo, e muitos visivelmente desconfortáveis até que é engraçada, mesmo não tendo sido feita para tal fim... Tem até o momento quiz, onde dá para tentar descobrir quem é o desconhecido que eles acabaram de focar.
Os especiais, bem, alguns são razoavelmente interessantes, e prendem a atenção. Mas daí vem outro, e mais um, e em, seguida, ora vejam só, outro especial! E o povo cansa, e começa a ficar de saco cheio.
Daí o cara chega da universidade, depois de ter corrigido trezentas provas, de ter dado explicação sobre cada milésimo de ponto descontado, e ele só quer deitar no sofá e desligar o cérebro na frente da telinha, e dá de cara como Fausto Silva num terno de veludo vermelho... A Suzana Vieira, ou melhor, os mamilos de Suzana Vieira te ameaçando de morte de dentro do vestido laranja mais feio que alguém acima do peso já ousou vestir... E prá matar o cara de nojo, entra a Sandy, se esganiçando ao som de Gabriela, causando contorções no cara, no sofá.
Quando o pobre do Caetano entrou pra abraçar Sandy, e tentar cantar junto, pude ouvi-lo dizer no ouvido dela "desiste minha filha, que já é tarde... e não me leve a mal bichinha... Agradeça, porque se eu fosse o João Gilberto, nesse momento eu estaria batendo com o banquinho na sua cabeça" eu já tinha convulsionado doze vezes, e estava sentado em cima da estante de olhos fechados, depois de ter comido duas almofadas inteiras...
Gosto muito de culinária, e aprecio bons pratos. Adoro vitela (apelidada por um amigo de "baby cow"...) que causa engulhos em muitos e tenho uma queda grave por caças. Gosto muito de coelho, de pato, e de faisão (gentilmente apelidado de 'galinhazinha' - outra hora conto essa história). Tem gente que come capivara (não é lá essas maravilhas... na minha opinião) o que deixaria Cora Ronai e metade dos moradores da Lagoa, no Rio, de cabelos em pé, provavelmente...
Alguns dos leitores já devem estar torcendo o nariz com essa conversa, conheço bem as reações, e sei que tem muita gente que se recusa a comer (ou até em pesnar em comer) qualquer uma dessa coisas. Bichinhos como preferem em geral chamar.
Bem... Apesar de não entender muito bem essa reação (porque ainda não a tinha experimentado), sempre respeitei - diferente de muitos outros apreciadores desse tipo de culinária - , e nunca convidaria um amigo que não suporta ver um coelhinho sendo o centro de um jantar para apreciar tal 'atrocidade'... Pois bem. Cada um com seus gostos. Respeito é fundamental.
Mas sábado passado, num restaurante, fomos apresentados a um menu que continha uma série de pratos elaborados em torno de um animalzinho que nunca imaginei comer: lontra. E daí pude experimentar a reação que os outros experimentam quando ouvem falar de coelhinhos assados, lasanhas de faisão e patinhos a l'orange...
'Lontra???' 'Escalopes de lontra ao molho de gengibre???' 'Lontra na pedra?'...
Não consegui me imaginar cometendo tamanho crime com um bichinho tão simpático. Completamente dispensável, pensei. E daí me vi na pele de quem não pode com todos os outros assados que fazem com outros bichinhos simpáticos que um dia andaram por aí...
Com uma pilha de provas pra corrigir, estou de volta. Casar foi muito bom. A festa estava muito legal e a lua de mel melhor ainda. Não devia ter chutado o balde nas maravilhas gastronômicas da serra gaúcha...mas, agora ja foi e resta correr, literalmente, para queimar as cartucheiras adquiridas...
O friozinho chegou ao sul e lembrei de porquê esse inverno é um inferno. Não é pelo inverno em si, mas pela arquitetura e engenharia das casinhas por aqui. Entra vento por todo canto. O granito do chão, ótimo no verão, é um gelo no inverno. Tudo parece roubar o calor de dentro de casa. Muito mal planejado... Vícios da confortável vida no freezer.
Rimos muito na serra, mas na falta de uma conexão fácil, acabei esquecendo das tantas coisas engracadas que lembrei de escrever aqui... Quando a menina da sopa chegar, vou ver se ela lembra...
Chove lá fora, Joss Stone canta aqui dentro (CB deve ter odiado essa). Uma sopinha ferve no fogao e o sono me ronda. Estou desacelerado. Coisas que doze horas de sono por noite fazem com a gente.
Limpando a garganta. De cabelo cortado. Nervoso. Insone. Sem tomar café. Ansioso, seria uma melhor descrição. Montando aulas e provas pra deixar prontas para o substituto enquanto vai em lua-de-mel. Enjoado. Com dor de barriga. Com um leve 'desarranjo' intestinal... Sincero. Sem fome. Emagrecendo um quilo a cada dois dias. Polindo as abotoaduras. Feliz. Com vontade de tomar café. Com sede. Foi buscar água. Atrasado Desligado. Ligado. Nem aí. Confuso. Atrapalhado. Ouvindo música. Concluindo que o Beto Guedes é meio desafinado. Olhando pela janela. Olhando para o relógio. Vendo que precisa ir pra universidade. Indo.
Este post será atualizado continuamente até o noivo encher o saco (ou até a inspiração voltar...)
Vai na igreja, volta pro cartorio, vai pra igreja de novo, vai no alfaiate, bota a fatiota (como dizia meu avô), tira fatiota, bota a fatiota, prende o casaco, alfinetes, alfinetes, sapato, gravata, aperta o colete, alfinetes, tira a fatiota, a cueca esta presa no alfinete da calça, e vice versa, almoça correndo, sai correndo pra reunião, pega um café correndo, toma o café, vai pra reunião, reza pra reunião acabar, senta no escritório, monta a aula, lê o documento, recebe visita do chefe, do colega, monta mais um pouco da aula, vai pra aula, o ar não liga, o computador não funciona, dá a aula toda, sem ar e sem computador, termina a aula, sai da universidade, duas horas de engarrafamento, chega em casa, entra no banho, sai às pressas do banho, veste-se, sai pra ir fazer visita não planejada, conversa, ouve, ouve, as pessoas falam, você não ouve mais, fome, fome, fome, sono, sono... sai da visita, vai pro restaurante, encontra 10 pessoas conhecidas, conversa, escolhe, pede, come, pede a conta, diz que nao quer café, nem sobremesa, nem nada, só a cama, a cama, a cama. a cama... a cama... a cama... ufa...
"Remember to remember me Standing still in your past Floating fast like a hummingbird"
Wilco canta.
No shopping nao sabia qual dos kits de comida comprar pra esposinha (ou quase). Fiquei la, tentando adivinhar até que desisti. Na mesinha da frente umaa moça muito estilosa que eu já tinha visto descendo a Padre Chagas um pouco antes me pareceu conhecida.
Pensei.. pensei... enquanto tentava descobrir quantas calorias tinha o kit de comidinhas light da esposinha (ou quase).
A voz na minha cabeça me disse que era uma das meninas do megeras... Mas, na dúvida, preferi deixar a moça - que se era mesmo uma delas, era a Ro - comer seu estrogonoff ligh em paz. Por que se não fosse ela, além de eu ser o cara que esquece o que devia comprar no restaurante, ia ser o cara que aborda moças aalmoçando sozinhas e fala de blogs, internet, megerices, sopa... papos de tarado ou de doido pra quem nao entende o contexto. Podia ficar feio, e preferi ficar na minha.
Não sei se foi o jogo ou a final do BBB, mas eu só sei que a sala de aula estava quase vazia no fim da noite. Entretanto, os que sobraram pareciam interessados, e hoje, por e-mail, recebi elogios sobre a aula. Se foi puxação de saco ou não fica difícil de julgar, mas o efeito foi bom.
Tenho gasto horas preparando aulas. É um exercício interessante de criatividade e muito bom para organizar os arquivos internos. As coisas andam bem, aparentemente.
Hoje antes do almoço tive uma crise de mau-humor daquelas. Sem motivo aparente, mas agora pensando, vi que a correria e a atrapalhação me deixam atacado, nervoso. Depois passa. Mas na hora eu estava um mala!
Tempo pra ir na academia está difícil de arrumar. Tudo parece cronometrado, e as funções do casamento tomam muito tempo do casal de obscessivos aqui...
Entre mortos e feridos, amanhã termos kibe cru, assado, tabule e acompanhamentos para o jantar. Em boa companhia aliás. O objetivo é planejar a vingança, o troco (que feio hein? melhor chamar de fazer justiça, mas com as mãos da justiça mesmo, como manda o figurino). Quando terminar eu explico. Se é que se pode confiar na lei.
Tenho aula daqui ha uma hora. E hoje não tem BBB, nem jogo. Então a menos que a globo esteja com alguma programação muito boa, acho que terei um bom quórum na sala. Tadinhos... o assunto é tão sem graça, que até eu estou com pena deles... O palhaço aqui vai ter que funcionar para tornar as coisas interessantes. Invento cada exemplo que acordo até a múmia do Ulisses Guimarães com as risadas deles. Panis et circensis.
Esses dias inventei um estudo (pra dar algum exemplo de pesquisa) em que eles urinavam em garrafas plásticas e traziam para a universidade. E daí enfeitava com histórias da urina derramada no carro. Do bebum que tomou a urina do carinha que esqueceu a garrafa em cima do muro da casa da namorada, entre outras bobagens.
Tenho feito isso muito pouco. Mas aqui vai, mais um pedacinho.
Esta vida de professor é complicada. Parece que o tempo passa mais rápido e que sempre já estamos na aula seguinte, que deveria estar pronta, e que deveria ser melhor do que a anterior, e que prá um cara perfeccionista como eu, pode virar uma coisa complicada... me entendem?
Afinal de contas, e no fim das contas (será que isso quer dizer a mesma coisa?), o que mais preocupa os alunos, é o fato de que no final de tudo haverá uma prova, e que eles precisam atingir uma média e que é isso que funciona como fator motivador para eles, o que é um verdadeiro saco para quem tenta ensinar...
Não é um fator motivador, é uma barreira. Mas poucos deles entendem isso. Pensar fora da caixa é complicado prá quem só conhece a caixa.
Li o texto do Stephen Kanitz na Veja dessa semana e achei que fosse eu que tivesse escrito aquilo. Acho que vou levar uma cópia para os meus alunos hoje. Expressar minhas frustrações através das palavras de outros.
Tô nuns dias ruins. Lerdo. As coisas não fluem, eu não consigo pensar direito e tudo parece meio borrado. Acho que demora mais do que eu pensava pra me adaptar...
Minha vida com uma boa rotina, que era dinâmica dentro de seu esquema pré-determinado, me faz falta. Aqui cada dia tem uma função. Nada funciona, nada que se planeje dá certo e as pessoas são muito 'sem tempo'. Falta competência e caráter... E isso faz muita falta.
Espero que melhore. E na falta de melhora... podiam vir umas feriazinhas.
Preciso de um vidro para uma moldura. A Dona Lucy trabalha na vidraçaria. Atende o telefone gritando e me explica como chegar lá. Pegamos o carro e seguimos para o encontro. A Dona Lucy está nos seus 50 e poucos, talvez sessenta. Aproveitou bem a vida. Enquanto checa as medidas do vidro, conta que quando jovem, só "não pegava sapo porque não sabia se era macho"... nas palavras dela mesma. Dona Lucy grita ao telefone porque a serra da vidracaria está ligada, e o barulho é muito alto. Berra, mas pede desculpas ao interlocutor. Dona Lucy explica que trabalha na rua Biranugú, 98 e mas que não está querendo ofender ninguém...
Conta que sonhou com uma criança, pede desculpas pela descrição que vai fazer, e diz que a criança cheirava a cocô, estava toda "cagada e ranhenta, tinha merda até na cara"... Conta que jogou no bicho em função do sonho e ganhou. Dona Lucy flerta com Seu Oscar, que vem vender o jogo do bicho, e este diz, em meio aos cinco dentes que lhe sobraram, com toda a malícia que lhe resta, que ela "está velha, mas gostosa" e que ela não é "assanhada, é apenas faceira". Ela ri, arruma o decote da blusa para mostrar mais o corpo. Entre risos e flertes com o homem desdentado, de oitenta anos, com uma camisa de rayon cor de laranja, rouba o carbono do bloco de jogo do bicho do pobre.
Ele vai embora e ela conta sobre a vida da filha...
O senhor do jogo do bicho volta, pra pedir o carbono de volta, ela diz que não pegou, e eu aponto onde ela escondeu o carbono. Ela grita, devolve, todos riem, ela então me passa um cartão de visitas e me convida pra aparecer pra tomar um chimarrão. Entrega meu vidro e vamos embora.
Dez minutos em que achávamos que estávamos numa pegadinha. Protagonizada pela Dona Lucy e Seu Oscar.
Deletei meu perfil, achei que não era muito bom e resolvi não misturar as coisas já que quando se tem quase 100 alunos na tua cola, fica melhor manter um pouco da privacidade... privada. Domingo de sol, lindo, prometendo um calorão daqueles! Um passarinho bonitinho pousou aqui na minhaa sacada e fez um cocô no vidro... Já tomei meu chimarrão e agora vou no super! Bem coisa de gaúcho! Porto Alegre é demais. Até daqui há pouco. Ou daqui há 'pouquito', pra combinar com o Ramil que rola ali no som.
Tenho uma história pra contar, mas conto na volta. Inté.
Semana corrida, mas estou almoçando em casa! Coisa que não fazia há anos. Legal!!!
Foi tudo corrido, e as burocracias do emprego novo são muitas. Mas aos poucos me encaixo e apronto tudo. Hoje vou tirar as medidas pra fantasia de noivo. Engraçado isso...
Cheguei! De volta a Poa, vida nova/velha/nova. Casa nova. A mesma velha e boa cidade. Emprego novo. Correria velha. Quando tudo estiver mais ou menos organizado eu venho aqui. At'e!
Estou blogando, pela primeira vez em um mac. Meu velho note se foi, e resolvi mudar de sistema. ainda estou tentando me achar, mas nao e tao complicado assim. Ainda preciso aprender a configurar o teclado, mas de resto esta tudo voando bem.
As malas estao prontas, faltam so uns trequinhos perdidos pra colocar dentro.
Como 'e tudo bonito aqui! Preciso achar os acentos nesse teclado. Japa, me ajuda!
duas horas depois:
Porque eu nao fiz isso (mudar pra um mac) antes hein???
"Uma maratona de ansiedade vai surgir em seu caminho. Alguma diversão pode ser experiementada no meio da desgraça. Se vire sozinho se ninguém puder ajudar."
MALDITAS POMBAS... E FALANDO MAL DE LIVROS QUE NÃO VOU LER
Eu avisei que isso ia acabar acontecendo. Eu estava intuindo.
Aliás, falando em intuição, o sucesso do metrô (que é o melhor lugar pra estudar tendências literárias por aqui) é o livro blink do Malcom Gladwell que fala sobre... tcharámmmm: intuição, ou, segundo a Charlotte Church das letras, 'o pensamento que te ocorre num piscar de olhos', daí o nome: dãã!
O livro é bonitaço, bem editado, tem uma capa muito chamativa e um nome que devia ter sido registrado como marca de alguma coisa há muito tempo. (Podia ser marca de creme pra hemorróidas... entra a voz do locutor: você acaba de ler uma piada ruim e fora de hora).
O livro é bonito, e só. Está cheio de paulocoelhices imbecis (eu sei, eu sei, isso é redundante). Entre elas está a teoria de que homens baixos nunca ocupam grandes posições... Err... que altura tem o Bush? e o Bill Gates? (Eu sei, eles não são exemplos de o que fazer com grandes posições, mas...)
Essas asneiras todas vêm entremeiadas de teorias bem velhacas importadas da área de psicologia devidamente fantasiadas de comercial de refrigerante. Resumo: uma grande porcaria que vai fazer mais uma vez o que todo livro de auto-ajuda faz: dar dinheiro pra editor e um pouco pra mais um escritor estilo 'ctrl+c-ctrl+v'.
Agora vou ali escrever um sobre como matar pombas com o poder da mente.
Update: Meu HD continua morto. Recebo noticias da caverna do Boris de que só saberemos do destino quando a extracao da imagem estiver concluída. Esse HD devia ter uns 500 Gigabytes e eu não sabia... Pelo tempo que está levando...
Update dois: Lá embaixo, na caverna, descobri que o servidor mestre do Centro se chama Gandalf e que os subservidores se chama Hobbits 1, 2, 3, 4 e 5.
Enquanto escrevo pela terceira vez as mesmas coisas, em outras palavras, pra um artigo que vai sair junto com os outros dois irmãos que eu mesmo escrevi numa revista, tentando que fique claro que é a mesma coisa, mas que é me dei ao trabalho de reescrever diferente pra cada artigo, estou ouvindo o CD 'O' inteiro, do sub-produto mais recente de hollywood, Damien Rice. O CD tem nome de espetáculo do Cirque du Soleil mas é bem mais triste. Mas é bom, e em dia de HD internado, semi-morto, só cantando com aquela voz lamuriosa do coro de 'Cold Water' pra ver se o HD acorda:
"ooooowwwwoooo... don't you know I love yoooouuuu... and I always have, allelujahhhh... will you cooome to meeeee...?"
Hehehhehee...
Ah! Mais uma de virundun... eu tenho certeza que o que a letra de Jane, do Barenaked Ladies diz é:
"I sang her songs while she dried my hair"
Mas a maioria, segundo o google, acha que é:
"I sang her songs while she dyed my hair"
Porque é que o cara ia deixar a namorada pintar o cabelo dele???
Se bem que cantar com o secador de cabelo ligado seria improdutivo...
Mas... quem disse que é com secador?
Mas, pensando melhor, se fosse com toalha, pelo menos no método 'mãe' de secar cabelo, não dá pra cantar...
Do jeito que a minha mãe secava o meu, quase arrancando minhas orelhas fora por fricção, não dava vontade de cantar...
Só pra começar a semana bem... mais um fevereiro se vai e leva junto ou hard drive, faz exatamente um ano que eu troquei o hd do notebook. Agora, que o gato escaldado tinha backup de quase tudo, estou pelo menos um pouco mais calmo. Vamos ver o que dá pra salvar, to indo pra caverna do Boris, o hacker russo que opera milagres.
BTW: Sem computador, arrumei as malas, encaixotei as tralhas todas, limpei o lixo todo, fiz fogueira de documentos na sacada e defumei a casa toda em uma só manobra de mestre.
Vi filmes: Shattered Glass, muito, muito bom mesmo. Vale a pena ver. Requiem for a dream: pesado, mas interessante se voce gostou de Rush e não gostou de Traffic. Anything Else. Pela primeira viz vi um filme inteiro do Woddy Allen sem acabar o filme me odiando. Me surpreendi com o Jason Biggs e achei a história bem bacaninha.
Se pra cada merda que eu penso morresse uma pomba, as calçadas seriam mais limpas, passarinhada seria um prato exótico e o Greenpeace estaria fazendo campanha prá me sedar... indeterminadamente.
Muito bom o sistema de endereçamento dos correios, online, com gerador de código de barras nas etiquetas para colocar nas cartas ou encomendas. Muito bom, é a nossa FedEx. Que não deixa nada a desejar. Os correios do brasil são muito bons mesmo. Visite o endereçador clicando aqui.
Não me importo com remakes, mas eles me irritam um pouco quando vem disfarçados de filmes fresquinhos. QUando vi Alex e Emma, não fazia a menor idéia de que era totalmente inspirado, pra não dizer um remake com alterações desnecessárias, de um filme que por acaso estou vendo agora na TV. Paris - when it sizzles, de 1964, com o William Holden e a Audrey Hepburn. O filme que estou vendo agora, me deu a sensação de 'deja-vu' e dai fui pro imdb, que confirmou a versão moderna como inspirada neste. Mas eu, sinceramente, quando vi o primeiro, com leitura de créditos e tudo, não percebi a referência. Bem, o original, com Audrey Hepburn (aos 35 anos de idade), sem desmerecer Kate Hudson, é muito bom, porque a gente não consegue tirar os olhos da Srta Hepburn na tela, e porque o humor inocente e limpinho foi feito para manhãs de domingo.
Pergunta um: Eu sou o único desinformado que não sabia que o David Bowie e a Iman eram casados e felizes há anos?
Pergunta dois: Já viram 'A garota de ouro (é esse o nome?)' (Million dollar baby?). Triste, mas muito bom.
Pergunta três: Sempre que vejo Audrey Hepburn, me pergunto. Essa mulher comia?
Mas paga feliz... Eu vivia rindo dos meus pais, que namoraram durante sete anos até casar. Eu, hoje, comemoro oito felizes anos de namoro. E o casamento só vem em um pouco mais de dois meses.
Demorei, porque sou mesmo um desligado, mas cedi, finalmente, aos conselhos da Deise que sempre me disse pra ir ler a Denise, que a Denise escrevia muito bem, que ela adorava a Denise... pois bem, lá fui e recomendo que você também vá ler o ótimo Síndrome de Estocolmo.
Sábado passado, no dia do meu aniversário, sentado num bonde, eu observava um garotinho, que devia ter em torno de treze anos.
Observava e pensava: estou aqui, completando 29 anos, e olhando pra esse menino, lembro das inseguranças, das incertezas e das angústias que acompanham a gente quando a gente tem treze anos, e penso que não gostaria de voltar atrás e penso que estar mais velho é bem bom mesmo.
Penso que a escola da vida é uma escola boa, que ensina alguns bocados de coisas das mais variadas maneiras. Ensina coisas que fazem com que a gente - pelo menos as 'gentes' normais... acho eu - não sintam saudades da infância e adolescência perdida, a tal aurora da vida, que os anos não trazem mais... ainda bem!
Síndrome de Peter Pan? Tá doido! Não sou do time que acha que aquele intervalo entre os 12 e os 18 foram os melhores anos da vida. Aliás, estou inclinadíssimo a acreditar que essa fase que se iniciou lá pelos 25 está sendo, disparado, a melhor de todas.
Entendo que os métodos da tal escola da vida, talvez não pareçam, numa primeira olhada, os mais didáticos, os menos traumáticos ou os mais apropriados, mas os resultados, para o bom aluno (pelo menos eu acredito que qualquer um que saiba aprender com os erros, e com a scacetadas, seja um bom aluno), são positivos, e nos fazem passar de ano com um sentimento bom, de dever cumprido, e com uma satisfação que só a gente mesmo consegue sentir, e que não dá mesmo pra explicar.
É bom, e isso basta.
Ouvindo músicas, que é o que eu faço praticamente o dia inteiro, recolho algumas pérolas, de pensamentos e poesias de outros, que levo pra minha vida, e divido aqui com voces alguns que falam disso, de viver, de envelhecer, ou, colocando em palavras melhores aos ouvidos de todos, falam de progredir, de caminhar... ou seja, de vida e de aniversários, que nada mais são que celebrações da vida. Entao aqui vao duas que me vem à telha agora...
Sobre a vida e viver a vida:
"Since then it's been a book you read in reverse
So you understand less as the pages turn
Or a movie so crass
And awkardly cast
That even I could be the star."
Pink Bullets - The Shins
Sobre envelhecer:
"Nothing unusual, nothing's changed;
Just a little older that's all"
Amie - Damien Rice
Estoy mui honrado con lo conbite, para runtar-me a lo muirrico time de ispanoparlantes que estan a escribir en lo blog mira la qualidad. En berdad, io me conbidé, e fui acetcho, por las chicas, porque jo menti que era mui guapo...
Pero ahora, que ejas me acetcharam, posso contar la berdad: que soi muy feo.. mui, mui feo... pobrecitas, foran enganadas por un guapo paraguajo... un guapo, que en berdad, es feo, mui feo.
e de ahora adiante, solo boi a escribir en espanol en aquejo blog, lo mira la qualidad para que os ledores de acá, no se pongan a reclamaren mutchíssimo.
Ma que guapo esta esto... muy hermoso, muy inteliHente, muy creatibo e diviertido. Mira la, e aprienda como !espanol es mui facil!. Despues, no esqueça de disser a los chicos que te gusta mucho.
Y BIBA LAS BACAS!!!
SE VOCÊ AINDA PRETENDE LER O CÓDIGO DA VINCI, NÃO LEIA O SEGUINTE POST, ENTITULADO:
MAS VEJA SÓ QUE GRANDE PORCARIA!!!
Porquê!? Por quê razão, ó meu santo Onofre da humanidade perdida, best sellers são sempre, sempre, sempre, uma grande decepção? Será por causa da espera, da expectativa, da idealização pré-concebida por nós leitores, que fazem com que a gente se decepcione sempre???
Acabei de ler, depois de meses com o livro em cima da mesa de cabeceira, o tal O Código Da Vinci...
Gostei muito da compilação de toda a informação histórica e dos detalhes artísticos e arquitetônicos que o Dan Brown colocou ali.
Gostei da criatividade dele - já conhecida de outros livros, anteriores ao tal Código, mas que não lhe encheram tanto os bolsos - em manter a história atraente, em amarrar os capítulo muito bem, mas dessa vez, ele segurou as pontas apenas até a metade do livro... Precisamente até a hora em que as personagens saem do Louvre. Ah... aquele sabonete...
Depois disso... com sabonete, e muitos milagres, a coisa degringola de tal maneira que cheguei a ficar ofendido.
Odiei a péssima, imbecil e inapropriada tradução. Péssima, péssima, péssima... aliás... como descreve a 'brilhante' figura que fez a 'coisa': ficou 'barra pesada'.
Odiei o fato de que o autor, deliberadamente, trata o leitor como um idiota durante significativos DOZE capítulos. No mínimo doze!!! Ou você não sabia quem era o Mestre, pelo menos ali no meio do capítulo 85 ou, se você nunca leu um romance policial na vida no final do 86...? Hein?
Bah, aqueles capítulos entre o 85 e o 98 me deixaram muito, muito indignado!
Literalmente puto da cara (abrindo uma excessão nesse blog de respeito!)
Minha raiva, que se concentrava 90% na tradutora imbecil e apenas 10% no autor, se dividiu igualmente entre ela e o Dan Brown durante o decorrer daqueles doze infelizes capítulos de mistério. Mistéééério...
Dali em diante, a coisa so piora. Só piora mesmo, em progressão geométrica... A impressão que se tem é de que os personagens, por osmose, vão ficando mais inteligentes a cada minuto, e mágicos! Eles estão absorvendo a inteligência do leitor, que está emburrecendo à força, a cada página que vira... Ou vai me dizer que você também não conseguiria abrir um críptex, tirar um pergaminho de dentro de um cilindro de vinagre e guardá-lo no bolso, sem antes fechar o criptex novamente, com o cilindro de vinagre sendo colocado no lugar, sem causar nenhum dano ou barulho, disfarçadamente, enquanto olha pela janela e tem devaneios sobre o útero mais santo do mundo? "Fala sério..."
Acabei o livro enraivecido e embasbacado ao mesmo tempo.
E daí, me vieram à cabeça, toda a série de infelizes comentários que eu ouvi e li de pessoas que leram o livro, acharam o máximo dos máximos, durante os últimos meses.
Como eu ainda não tinha lido, e portanto preferi não opinar, ouvi, registrei e calei-me. Agora aquelas frases me voltam à mente, e resolvi colher as seguintes pérolas, que serão agora, divididas com vocês e respondidas na versão 'tolerância zero' que me é peculiar, mas não pública:
Comentário infeliz número 1:
(Lá pelo capítulo 100, a mocinha exclama, na beira da praia, fechando o livro e fazendo olhos de surpresa, enquanto levanta os óculos de sol, e pula da cadeira, alterada e emocionalmente abalada)
-"Nossa! As duas histórias se juntam no final?"
A resposta:
Anta paralítica acéfala!
Você começou o livro pela metade?
Seu cérebro só registra os últimos dois capítulos lidos, ou você é mesmo mais uma analfabeta funcional???
Comentário infeliz número 2:
(entre um grupo de amigos, outra pobrezinha - que leu todos os livros da Maryan Keys, e aguarda ansiosamente o próximo - o que já denota o grau de imbecilidade - declama, em voz alta, ao terminar o livro:)
-"Nossa, esse livro é maravilhoso! Imperdível!!! Amei!!!"
ps.:a cena é de beira da praia também, afinal, o que combina mais com esse livro, do que:
- uma ode ao sol e seus ritos de masculinidade,
- mulheres sensualmente vestidas, desfilando lentamente pela areia alva,
- areia alva, símbolo da pureza - a não ser pelo cocô do cachorro da barraca do lado, aquela camisinha usada e a colônia de bicho-de-pé que se multiplica na sua morneza
- e crianças, símbolos do fruto do ventre da deusa - correndo atrás do moço do carrinho de sorvete, babadas de suco de uva de caixinha da testa até o umbigo?
A resposta:
Imbecil, imbecil, imbecil! Prive a humanidade de suas opiniões infelizes, conserve sua reputação de levemente inteligente e por favor, cale a boca! A falsa impressão de que seu QI é maior do que o de uma ostra vai ser arruinada!
E agora as infelicidades na internet - que pelo menos não ouvi ao vivo:
(esse primeiro ainda descreve o cenário, e acusa, na forma de uma mensagem subliminar, que fez um curso de leitura dinâmica: "Fui pra piscina e, em menos de quatro horas debaixo do sol, li O Código Da Vinci de cabo a rabo.") reparem no MENOS de 4 horas: fazendo as contas, dá duas páginas por minuto, sem tirar os olhos... e ele diz:
"O final me foi bastante imprevisível e eu jamais teria adivinhado a identidade do culpado. Além disso (...), adorei o final não-hollywoodiano: o culpado foi descoberto e singelamente preso ao invés de, sei lá, morrer se atirando de um penhasco e o mocinho se salvando em cima da hora, etc etc."
A resposta:
Ahã... ahã... Imprevisível? Final não-hollywoodiano? Ah... e, mediga uma coisa, o seu cérebro estava tomando banho de piscina enquanto você lia... Ou será que você leu o livro errado... Ou pulou umas páginas prá bater o record de leitura? Confere lá se tem os olhos da Mona Lisa na capa? Acho que você leu outro livro...
E na internet também tem essa infelicidadezinha:
"-...também terminei de ler budapeste do chico buarque e o tão falado o código da vinci de dan brown, os dois são ótimos!"
A Resposta se resume a somente uma observação: coitado do Chico!
Mas aí, quando estava para perder as esperanças, dou de cara com pérolas negras, pérolas de ironia, da boa, como essa:
"Códigodavincização
E lá estava na vitrine da livraria: "O Código Da Vinci". Best Seller. Ao lado dele, "Interpretando o Código Da Vinci". Ok, mas logo atrás tinha o "Para Entender o Código Da Vinci". E meio do lado tava o "Revisitando o Código Da Vinci", colado com "Da Vinci: o Código", isso um pouco acima de "Um Olhar Apurado Sobre o Código Da Vinci", que se você comprasse vinha com o "Pequeno Dicionário de Termos do Código Da Vinci". Claro que você não pode deixar de ler o "Código Da Vinci: Roteiro Original Para Cinema" e "Código Da Vinci, Edição Revisada e Comentada", que saiu pouco antes de "Recodificando Da Vinci" e "Rocky VIII: 12 Rounds com o Código Da Vinci" e o livro de receitas "Temperos e Sabores do Código Da Vinci", obra ligeiramente inspirada em "Código Da Vinci, Forno e Fogão", que em geral acompanha o manual prático "Feng Shui do Código Da Vinci, A Receita da Felicidade Para Seu Lar", do mesmo autor de "I Ching e Tarologia Sob a Ótica do Código Da Vinci". Claro que uma obra de tal vulto merece detratores, então logo saiu "Desmistificando o Código Da Vinci" e "O Código Da Vinci é uma Bobagem - Erros e Contradições do Código Da Vinci". Mas nada detém o apelo do Código Da Vinci: recentemente saiu o CD "Trilha Sonora Para Sua Leitura do Código Da Vinci" e "Música Inspirada no Código Da Vinci Para Bebês" e "Baleias Jubarte Cantam o Código Da Vinci", além de "Familiarizando seu Cão com o Código Da Vinci" e o clássico imediato da proctologia "O Código nas Pregas de Da Vinci - Análise Profunda do Comportamento Anal do Maior Artista Renascentista". Mister T lançou "Autobiografia Não Autorizada Pós-Código Da Vinci" e Madonna vem com o livro infantil "Da Vinci Code: Sex and Salvation Through Leather Pages", ainda sem tradução para o português. Já está no prelo o romance infanto-juvenil "Harry Potter e o Código Da Vinci: a Aventura Continua". É esperar pra ver."
Ótima, escrita pelo Theo, no blog Ódio. Adorei as "Baleias Jubarte Cantam o Código Da Vinci" e o "Familiarizando seu Cão com o Código Da Vinci". Grandes sacadas!
E descobri que tem mais um monte de gente que não gostou.
Ufa!
Pelo menos, não me sinto tão sozinho...
E quanto à beira da praia?
Gosto muito, muito mesmo, mas em termos de literatura e opiniões literárias está mais para ...uma social-democracia, onde imbecis se refestelam revelando suas vergonhas, ingenuamente. Tudo cercado de muita areia branca, muito tanquinho, muito silicone e muita azaração, que é pra ficar um cenário bonito.
Nesse exato momento, ao vivo, em Punxsutawney, Pennsylvania, Phil, a marmota mais famosa do mundo, protagonizou o evento de mídia número um do mundo pelo 119 ano. Phil, a marmota meteorologista, agorinha as 7:31 da manhã, na capital meteorológica do mundo, viu sua sombra e preveu mais seis semanas de inverno pela frente.
-Ahã... sim... interessante.
-Hein?
-Mmmm... (coçando o queixo) muito perspicaz de sua parte.
-Pois bem, foi exatamente o que eu disse.
-Compreendo, e entendo seu ponto de vista.
-Pfff...
Mudando de assunto:
Qual é o professor de História da Arte que definiria seu ano como 'barra pesada'.
Vai traduzir mal assim na ponta do barril!
Amanhã vou descobrir o que diz o original.
Com os 'ôtro' (verídico):
"Probrema, é o que a gente tem. Pobrema, é quando é com os 'ôtro'. Simples!"
É... se não der DiCaprio para melhor ator, vai ser dose de engolir. O Aviador é um filmão, daqueles! Kate Blanchett de Catherine Hepburn, na cena do campo de golfe, está memorável! Engraçada, cheia da pose e igual à outra Kate. E tudo mais, e tudo mais no filme é encantador. Os aviões, as músicas, a história, tudo consipra pra algo muito bom, que deixa uma sensação boa, mesmo que seja uma bela ode à um magnata. Kate Beckisale, de Ava Gardner, com olhos azuis escuros mais lindos que o cinema já conseguiu reproduzir, está de deixar qualquer marmanjo, no mínimo, de boca aberta. Ela rouba cena, muito mais pelo visual, e pela similaridade com Ava, do que por qualquer outra coisa, em vários momentos. "You can buy me dinner..." diz ela.
Mas DiCaprio está impecável. Não sei como Howard Hughes era, mas a representação de DiCaprio para o bilionário-empreendedor-diretor-de-cinema-aviador-etc está muito boa mesmo. Acho que o cara se superou. Eu que já fiquei pasmo com o cara mais de uma vez, como em A Praia, e no Agarre-me se puder, fiquei mais uma vez querendo bater palmas no final do filme. Está muito bom mesmo e merece mais do que o globo de ouro. Merece a reverência da elite do cinema americano sim, porque é um grande de um ator!
E de repente o fato de ele ter um Oscar em casa, compensa a tristeza dele por ter que se casar com uma mulher tão feia...
After years of expensive education,
a car full of books and anticipation,
I’m an expert on Shakespeare and that’s a hell of a lot
but the world don't need scholars as much as I thought.
Maybe I'll go travelling for a year,
finding myself or start a career.
I could work for the poor though I’m hungry for fame
we all seem so different but we're just the same.
Maybe I'll go to the gym, so I don't get fat,
aren't things more easy with a tight six pack?
Who knows the answers? Who do you trust?
I can't even separate love from lust.
Maybe I’ll move back home and pay off my loans,
working nine to five answering phones.
Don't make me live for my friday nights,
drinking eight pints and getting in fights.
I don't want to get up, just let me lie in,
leave me alone, I'm a twenty something.
Maybe I'll just fall in love that could solve it all,
philosophers say that that’s enough,
there surely must be more. Ooooh
Love ain’t the answer nor is work,
the truth alludes me so much it hurts.
But I’m still having fun and I guess that's the key,
I'm a twenty something and I'll keep being me.
I’m a twenty something.
Let me lie in, Leave me alone.
I’m a twenty something.
"Se o 'Olga' entrasse naquele quadrinho, eu acho que desmaiava no quarto. Mas ficou um gostinho, e esse gostinho eu vou saborear até a minha morte"
JAYME MONJARDIM, diretor, comentando no jornal Folha de S. Paulo a não-indicação de seu longa Olga ao Oscar de melhor filme estrangeiro.
Eu desmaiava também. Ainda bem que viram, mesmo sem entender a língua, que aquela imbecilidade que fizeram com o livro do Meirelles, botando aquela péssima atriz, declamatória e inadequada, no papel principal, e transformando uma grande história numa novelinha das oito, não tinha o direito de representar o cinema brasileiro lá fora.
Update: abaixo comentei que o 'Diários da motocicleta' não concorreu a filme estrangeiro. Walter Salles, explica em nota à imprensa:"É bom lembrar que Diários não podia concorrer a filme estrangeiro (categoria que disputou no Globo de Ouro). Por ter sido filmado em vários países da América Latina, ele foi impedido de representar um só desses países. Mas é justamente isso que dá alma ao filme, o fato de ele ser o resultado do esforço coletivo de brasileiros, argentinos, chilenos, peruanos, mexicanos, uruguaios como Jorge Drexler, ou porto-riquenhos como Jose Rivera".
Agradável supresa ver Catalina Sandino Moreno na lista, pelo bonito Maria Full of Grace. Atores estrangeiros em categorias principais sempre ganham a minha simpatia. E a menina está muito bem no papel da 'mula' do filme. A Kate Winslet levaria o Oscar, se a minha opinião contasse. O Eternal Sunshine of the Spotless mind é um dos melhores filmes do ano, apesar de não estar concorrendo nessa categoria.
Jamie Foxx era uma das certezas, e acho que vai levar pelo Ray, uma das melhores atuações do ano. Mas Don Cheadle e Johnny Depp são boas pedidas. Não vi o aviador ainda, por isso não opino sobre o DiCaprio.
Clint Eastwood? Naaaa....
A Natalie Portmann, que levou o Globo de Ouro pelo Closer, está ali de novo, merecidamente. Ou ela ou Sophie Okonedo, pelo Hotel Rwanda.
Porque será que Os Diários da Motocicleta só concorre com melhor música e roteiro adaptado? Porquê será? Porquê não entrou como filme estrangeiro? Porquê??? Alguém se arrisca a adivinhar? Porcos Capitalistas!!!! Cegos de alma!!!
Melhor filme deve ir pro The Aviator. Pelo tudo que sem tem falado, pelo timing, de lançar o filme agora, nas barbas do Oscar, e retratar a história de um grande bilionário... que se relacionou (porque isso é um blog de respeito) com Ava Gardner e Katherine Hepburn... que foi um pioeneiro da aviação... e que era, hora vejam só: americano! Será que leva?
E, o filminho tem apenas 11 indicações... tadinho.
A pergunta é: Será que Gisele vai pisar no tapete vermelho com DiCaprio dessa vez? E se ele levar o Oscar... será que ele vai mandar beijinho pra ela? Mmmm...
Depois de muito trabalho, enquanto assisto ao CSI, meu velho vício, venho aqui escrever um tantinho. Tive idéias hoje. Idéia de escrever um blog diferente, depois de casar. Prá quem não sabe, caso em Abril, para a felicidade geral de pelo menos duas pessoas: ela e eu. E na verdade é só isso que importa.
Pensei em escrever com ela. Talvez aqui mesmo. Vou maturar mais a idéia. Ver no que dá. Será uma fase nova. Emprego novo, casa nova, de volta ao Brasil. Vamos ver como as coisas ficam.
Hoje tomei um chá muito bom. Um Chai de Chá preto com especiarias e chá verde. Muito bom. E orgânico, o que deve querer dizer que não é envenenado como os outros, os não orgânicos... E que deve querer dizer que eu devo ficar com medo dos outros chás... Já estou com medo. Hahahaha.
Isso me lembra que sábado fui jantar num restaurante Tailandês e pedi um chá de gengibre, que parecia muito bom, mas que como vinha adoçado com quase um quilo de açúcar (era denso de tão doce) foi veementemente rejeitado e substituido por um chá verde com jasmim. Coisa muito chique, muito boa. E baratinha. Ah. A comida, como sempre nesses restaurantes étnicos daqui, estava ótima. É incrível como se pode ir a qualquer boteco e comer comida tradicional dos mais diversos países do mundo, bem feita e bem apresentada por um preço ótimo. Não entendo como tem gente que ainda vai no McDonalds ou no Burguer King comer lixo...
Esse negócio de multiculturalismo tem seu lado bom, e na frente de tudo isso está a culinária. Diferente de no Brasil onde se paga os olhos da cara para comer comida que se acha étnica por aqui é tudo bom, bem feito e com preços bem mais que razoáveis... Fui num restaurante indiano em Porto Alegre que nunca ouviu falar de arroz basmati mas que tem pose de bacaníssimo. E o público, felizmente para os proprietários, não tem capacidade de julgamento (aliás, poderia falar horas sobre isso, sobre culinária, paladar e padrões individuais) e acha que é aquilo ali mesmo. A comida é boa, mas não é tradicional. Sei lá o que se passa...
Pensamento intercorrente: Esse CSI é muito bom, mas moer uma pessoa num moedor de carne é pesado...
Caracas, tá super tarde, eu devia estar dormindo. Me vou, até amanhã.
Caraca, acabei de ver um cara pedindo esmola na esquina (tem disso aqui sim) que era, cuspido e escarrado a cara, com focinho e olho azul, do George W. Bush!!! Uma senhora que esperava no cruzamento comigo me olhou e perguntou: Tu viu ele? É igual não? Se bem que seria rápido demais ele já estar aí...
Gostei da piada dela. Coisa rara por aqui. Mas o cara era igual... igual!
Falando em piada, tentei fazer uma piada num seminário quarta-feira e tive que explicar que era piada. Ou sou muito ruinzinho mesmo, ou e este povo não conhece piada.
Imagino que por ai todo mundo esteja planejando praia, piscina e assemelhados pro fim de semana, mas vi que estão estreiando por ai no minimo dois grandes filmes pra quem realmente gosta de cinema:
"Os sonhadores", do Bertolucci é uma obra de arte, e não pode deixar de visto na telona. Preste antenção nos enquadramentos (especialmente a cena das sombras na escada, bem no inicio do filme), nas brincadeiras com outros filmes (tudo muito frances, e nada hollywodiano, ainda bem) e na beleza hipnotizante de Eva Green. Imperdível. Muito melhor pelo que se vê, pelos olhares e pela capacidade de deixar tudo no ar. Subjetivo e encantador.
O "Perto demais" é um soco no estômago. Os diálogos explícitos são, em alguns momentos, assustadores. Dá vontade de dizer pros atores: "Ok, ok, não precisa mais explicar, já estou satisfeito..." O elenco é ótimo e eu acho que só pela oportunidade de ver a Julia Roberts num texto que eu nunca esperei ver na ala Hollywood do cinema. Muito bom. Além de bonito (visualmente) também. Mas é uma história de diálogos pesados, pra adulto ver. Muito objetivo, muito seco e bem, bem preto no branco. Objetivo e forte.
(pra quem não identificar, favor ler com aquele sotaque arretado!)
Ela - "CANTEM ASSIM COMIGO, Ó......Eu quero as mãos lá em cima, pra gente deixar marcado esse momento..."
Ela e a massa extasiada - "POEIRAAAAAA, POEIRAAAAAA, POEIRAAAAAA."
Ela - "Diga!"
A massa extasiada - "LEVANTOU POEIRA..."
Ela - "Eu quero ouvir mais uma vez!"
A massa extasiadíssima - "...POEIRAAAAAA"
Ela - "Cantando!"
A massa adrenalizada e ela - "POEIRAAAAAA, POEIRAAAAAA.... LEVANTOU POEIRA"
Ela - "Vamos levantar poeira!" TIRA O PÉ DO CHÃO SALVADOR!!!"
Ahhhh, Ivete, Ivete, só você pra me esquentar nessa gélida sexta-feira.
Vim me sacudindo de leve no metrô com a Ivete à milhão nos meus ouvidos. Se acharam que eu era doido? Azar. Agora duvido que alguém tenha imaginado que eu trabalhei até a uma da manhã!
Sim, eu, essa pessoa elegante e descolada, veio pro trabalho ouvindo axé... deve ser o frio que estragou meus circuitos.
Bom dia! boa sexta feira.
A semana foi ótima, estou feliz. Mesmo sem as coxas da Ivete...
I've found a way to make you
I've found a way
A way to make you smile
I read bad poetry
Into your machine
I save your messages
Just to hear your voice
You always listen carefully
To awkward rhymes
You always say your name,
Like I wouldn't know it's you,
At your most beautiful
At my most beautiful
I count your eyelashes, secretly
With every one, whisper I love you
I let you sleep
I know you're closed eye watching me,
Listening
I thought I saw a smile
Nem sempre é poder, afinal quero comprar um treco, tenho o dinheiro na mão, e não acho uma loja que tenha. Nem o site da empresa na internet tem. Nem no e-bay. Não tem em lugar nenhum!
Enquanto isso, o frio ameniza mas neva pra dedéu (porque isso é um blog de respeito).
Ontem vi de novo, pela metade, o I am Sam. Que filme!!! Mesmo podre de cansado não consegui ir pra cama antes do filme terminar.
O mesmo efeito me persegue quando assito CSI. Por isso tenho evitado. Principalmente porque minha memória fraca pra seriados, me faz esquecer dos desfechos e eu acabo assistindo às reprises achando que nunca vi aquele episódio...
SOBRE O QUAL EU COMENTEI ONTEM Com a devida autorização do Marcelo (valeu cara), aqui vai:
"SANTIAGO
Em primeira pessoa, de primeira viagem
por Marcelo Firpo
[ 25/03/2004 ]
Por onde se começa um relato desses? Pela manhã do dia, quando o simples fato de se acordar mais cedo do que de costume para se fazer um exame aparentemente desencadeia um processo de parto? Pelo meio-dia, quando, ao chegar em casa, ouço simplesmente a frase "a bolsa rompeu" e me sinto num filme? Pela ida para o hospital, com todas as coisas demonstrando uma nitidez quase insuportável? Ou talvez pelo nascimento propriamente dito, a mão da médica buscando alguma coisa dentro da barriga aberta da Giselle e saindo de lá com essa coisa, vermelha, enrugada, cheia de cabelo e estranhamente familiar? Não sei. Acho melhor começar do começo e ir avançando. Não que faça mais sentido, mas por ser mais fácil mesmo.
De manhã. Em vez de acordar e ir pro meu trabalho, deixando a Giselle e seu barrigão dormindo como tenho feito nas últimas semanas, faço força para acordá-la, obedecendo a um pedido feito na noite anterior. Ela tem um exame marcado para as 9 horas, não deu pra marcar mais tarde. Mais dia menos dia essa criança nasce, então é melhor fazer logo.
A duríssimas penas ela carrega seu barrigão até o banheiro, cozinha, roupeiro, sempre comigo empurrando atrás, vou dar uma carona. Rua. Ao atravessar, ela começa a sentir uma série de contrações. Será que é hoje? Quarta, 3 de março, aniversário do Mojo, bom augúrio. Eu tinha sonhado que ia ser ontem.
Deixo-a na frente do laboratório com as recomendações de sempre, "qualquer coisa, liga."
No trabalho, tenho uns cinco problemas pra resolver, mas não consigo entrar em nenhum deles. É como se eu soubesse que ia ser perda de tempo, que o que quer que eu fosse começar agora não ia terminar mesmo.
Ela liga: "Acho que é hoje mesmo, viu?" As duas mães, minha e dela, já foram chamadas, fico tranqüilo, organizando coisas. Chego em casa depois da uma e a primeira coisa que ouço ao abrir a porta é "A bolsa estourou." Uma suave irrealidade começa a tomar conta das coisas. Munidos de toalhas, descemos e vamos até o consultório da médica, e de lá pro hospital.
Tinha uma reunião às 14:30 e outra às 15:00. Depois de deixar Giselle e mãe no hospital, dou uma última passada no trabalho pra passar a bola pra alguém e começo a comunicar a esmo que o Santiago está pra nascer. As pessoas esperam que eu fique um pouco mais nervoso do que eu estou. Estou apressado, mas calmo, curtindo a situação toda. É legal chegar pra alguém e dizer: "Olha, preciso que tu me substitua nessa reunião, meu filho está nascendo neste exato momento, essas crianças, sabe como é..."
Na volta pro hospital é que começa o estranho fenômeno: uma sensação de que tudo parece mais vivo, mais nítido, mais forte. Uma jamanta carregada de carros cruza na minha frente em plena 24 de Outubro e eu perco vários segundos olhando maravilhado para a brutalidade daquilo, caçamba, cabine, pneus, carroceria, carros, correntes, parafusos, nunca olhei pra uma jamanta desse jeito. É como se fizesse sol depois de meses e meses de dias nublados, as cores gritam, nada parece fugir à minha percepção.
Hospital, o mesmo em que eu nasci. Depois de esperarmos em vão durante 3 horas por uma série de contrações fortes o bastante para causar uma dilatação, a médica decide por uma cesariana. Ficar mais de 12 horas com a bolsa rompida é perigoso, por causa do risco de infecções.
Giselle fica um pouco nervosa com a idéia de cirurgia e anestesia, ela não tem muitas no currículo. Digo que já fiz várias e acho até divertido, mas ela não se convence muito. Pelo menos vou poder ficar do lado dela na hora, falando besteira.
Rapidamente aparecem o anestesista e o resto da equipe, e vamos para a sala. Me sinto bem com o avental, mas a máscara me incomoda um pouco. Comento que começo a entender o porquê de usarem a palavra "parto" para coisas complicadas: já são 8 da noite.
À medida em que o processo avança, uma certa introspecção vai tomando conta de mim. Na verdade, sou dois: na superfície, um de nós conversa com a Giselle e responde às brincadeiras sobre Inter e Grêmio do anestesista; mais fundo, o outro espera, consciente de que a minha vida está para passar por um momento extremo, uma culminância.
Tem uma cortina protegendo a incisão do olhar da Giselle. Digo pra equipe que quero ver o bebê saindo da barriga e o anestesista brinca que se tiver que segurar pai desmaiando vai cobrar mais caro. Desmaiar? Perder um momento desses? Sem chance, tenho certeza disso quando levanto a cabeça para espiar do outro lado da cortina, bem a tempo de ver a médica buscar algo lá dentro da barriga e trazer para fora.
Cabelos. A primeira coisa que eu vejo é uma cabeça cheia de cabelos. Depois penso em vermelho. A criança está toda coberta por uma golesma esbranquiçada, mas é possível notar que por baixo a pele é absurdamente vermelha. Ele parece muito, muito brabo, quase peço pra colocarem de volta no lugar. Aí eu finalmente enxergo o rosto: olhos bem fechados, boca aberta num choro que começa a chegar aos meus ouvidos, um nariz minúsculo e grandes bochechas.
Eles levam o bebê para a sala ao lado, eu vou junto, pesam e medem, depois me dão para segurar. Tenho consciência de que esta é a primeira vez que eu faço isso. Pegar o meu filho no colo. Acho que é neste momento que cai de vez a ficha: sou o pai desse guri.
Com o Santiago no colo, volto pra sala de parto, onde Giselle chora na mesa de cirurgia. Coloco ele com todo o cuidado na frente do rosto dela. Não tenho como descrever essa cena sem ser muito piegas, então prefiro pular. Me limito a dizer que ela conversa com ele, e eu penso que todos os sacrifícios que ela fez nos últimos meses finalmente fazem sentido. Toma que o filho é nosso.
Depois disso eu levo a criança, ainda no meu colo, até a vitrine da maternidade, onde duas famílias aguardam. Eu achei que o grande momento tinha sido o nascimento, mas chegar na frente do vidro e ver todos explodindo de alegria também é muito forte. Olho nos olhos de cada um agora, mostrando o Santiago. Me demoro um pouco mais na minha mãe, o nome da criança é uma homenagem a uma das melhores pessoas que eu já conheci nessa vida, pai dela, meu avô. Onde estão as dúvidas que senti nos últimos meses? Onde está a insegurança, o medo de simplesmente não estar preparado pra ser pai? Converso com meu filho, sou o pai dele agora. Coloco o bebê sobre um bercinho, à vista de todos, e é então que começam os problemas: o pediatra me diz que a criança está fazendo força demais para respirar, e que se continuar assim vai ter que levar para o CTI, mas que ele não quer isso, prefere esperar um pouco.
Só aí é que me dou conta de que o final de cada expiração, muito curta, vem acompanhado de um pequeno gemido intermitente, doído. Ele não chora, talvez até porque todas as forças estejam concentradas nessa respiração sofrida, brigada. O médico aspira as secreções da boca e nariz, tentando desobstruir as vias respiratórias, mas não adianta. Calculo que ele respire umas 70 vezes por minuto, sempre gemendo. Fico ali com ele, sofrendo junto, puxando o ar junto, torcendo para que a situação se reverta nos próximos minutos, que de uma hora pra outra ele consiga respirar normalmente e possa ser levado para perto da mãe, mas isso não acontece. Depois de um período de tempo que calculo em torno de 40 minutos, o médico me diz que o melhor é o Santiago passar um tempinho no CTI. Fico um pouco triste: queria muito que ele fosse para perto da mãe, sentisse de novo seu cheiro, as batidas do seu coração, seu calor, e dessa forma se acalmassem ambos. Mas não.
No CTI, me informam rapidamente das regrinhas do lugar e me avisam que posso entrar e sair a hora que quiser. Na verdade, sou a única pessoa da família que pode fazer isso, já que a mãe não consegue nem sentar, com a barriga toda costurada. A decisão de passar a noite por lá vem ao natural.
A noite é uma sucessão de idas e vindas, da salinha de espera com um sofá minúsculo de 2 lugares e guardas de madeira estrategicamente colocadas para que não se consiga deitar ao CTI propriamente dito, e vice-versa.
No começo toco bastante nele, converso e me comovo com a mais insignificante expressão facial, mas ao longo da noite me dou conta que isso o deixa mais agitado, então procuro me conter. Ele está num berço, embaixo de uma estufa, com soro e com a cabeça dentro de uma campânula transparente, que oferece uma concentração maior de oxigênio, 40%, do que a que normalmente respiramos, 21%. Parece um astronautinha.
Nas paredes do corredor do CTI, quadrinhos emoldurados, presente de pais agradecidos, contam a história de crianças que ficaram vários meses naquele lugar. Geralmente são compostos de uma foto do recém-nascido todo erradinho, magro e cheio de tubos e de outra, com o bebê em casa, sadio e sorridente. Os textos são escritos pelos pais, muitas vezes simulando a narração da própria criança: "Oi, meu nome é Tomás, nasci com 1600g, tive tal e tal complicação, passei 6 meses aqui, mas agora estou bem, em casa, com 4200g, graças ao empenho das enfermeiras etc etc etc". Leio todos eles, e uns dois ou três conseguem me atingir como uma voadora na pleura. Um deles começa com uma citação do Churchill: "Nunca, nunca, nunca se renda."
Quando me dou conta, o bar do hospital já fechou e tudo o que eu tenho para comer são duas trufas de chocolate. Tento dormir, não consigo, volto mais algumas vezes para o CTI e lá pelas três da manhã o cansaço me vence. São quatro e meia quando me acordo, depois disso não durmo mais.
Durante a noite, seguro a mãozinha dele várias vezes, sentindo o apertão instantâneo dos dedinhos que se fecham ao redor do meu dedo. Sei que é um espasmo natural dos bebês, sei que não é consciente, sei que ele seguraria com a mesma urgência o dedo de qualquer pessoa nestas condições, do pior criminoso do mundo até, mas não é ele que está aqui, sou eu.
De manhã Santiago tem uma ligeira piora, eles colocam um respiradorzinho direto no nariz, e eu sou aconselhado a ir para casa, dar uma descansada. Corcoveio um pouco mas acabo indo, e ao sair do hospital percebo outro fenômeno interessante: depois de uma noite em claro no CTI, ouvindo o choro e os gemidos do meu filho e de vários outros bebês, começo a ouvi-los por toda a parte. Abro uma torneira e o rangido se assemelha a bebê resmungando. Um carro freia ao longe e o som se assemelha muito a um começo de choro. Uma porta rangendo lembra um gemido. É como se os choros e ruídos de bebê já estivessem embutidos em todos os sons do dia-a-dia, mas só agora, com os ouvidos devidamente afinados, eu os percebesse.
Durmo.
Muito.
No fim da tarde volto ao hospital e Giselle finalmente consegue sentar numa cadeira de rodas. Tudo o que ela quer é visitar o filho. Desde o nascimento, no dia anterior, ela não passou mais do que dois minutos junto dele, e é tocante vê-los agora. Ele já está numa incubadora, ela abre a portinha, acarinha a sua cabeça e fala coisas simples e cheias de carinho. Ela repete várias vezes, olhos cheios d´água, a frase "Como ele é querido!", mas na verdade é como se dissesse "como ele é forte, como ele é corajoso, como ele luta pra respirar, pra ficar com a gente, pra ir pra nossa casa". Comovo.
Os dias vão passando, Santiago vai melhorando, a concentração de oxigênio fornecida para ele vai se aproximando dos 21%. Ele fica mais ativo, resmunga mais, arranca o soro da mão, tenta puxar a sonda da boca. Meu guri.
Cerca de uma semana depois do parto ele ganha alta e aí começa uma nova história, fraldas, mamadas no meio da noite, colos para arrotar, eventuais engasgos, preocupações-de-pais-de-primeira-viagem-que-um-dia-vão-ser-motivo-de-boas-risadas-mas-certamente-não agora e pequenas alegrias.
Quando ele sorri, por exemplo, eu me desmonto, mesmo sabendo que este ainda não é um sorriso consciente, social, que é mais um espasmo, que tem a mesma natureza de um peido ou de um arroto. Talvez seja justamente isso, a aleatoriedade da coisa toda, o pequeno milagre do teu filho sorrir, não necessariamente para ti, mas ao alcance dos teus olhos, que seja o mais bonito de tudo. A vida é caótica. Um ano atrás a última coisa que eu queria era ser pai; hoje me sinto de certa forma agraciado, quase salvo, por esta oportunidade.
Uma última lembrança, ainda da época em que mãe e filho estavam no hospital e eu me acordava de madrugada para ir vê-los: são cinco horas da manhã, dirijo pela 24 e ouço a Ipanema. O refrão de um rap pergunta: "what´s love?"
Por alguns instantes eu acho que consigo responder.
